Braços abertos na encruzilhada

O verão volta e as trilhas se enchem de gente. De mochila nas costas e mapa na mão, muitos passarão esta temporada diante daquelas pequenas estelas fincadas no coração do nosso campo. Um cruzeiro. Uma cruz de pedra, às vezes coberta de líquenes, que se ultrapassa sem nem ao menos notá-la.

No mapa de caminhada, não passa de um ponto. Um símbolo minúsculo, perdido na imensidão de florestas e curvas de nível, um marco entre cem outros. Você o verifica com um olhar e segue em frente.

E no entanto esse pequeno ponto não é qualquer um. É um cruzamento. O lugar preciso onde os caminhos se separam, onde é preciso decidir. Banal no papel, crucial no terreno — e a palavra crucial já carrega a cruz dentro de si.

Antigamente, esse cruzeiro cumpria seu papel. Indicava às carroças que aqui dois caminhos se encontravam. Hoje, nenhuma carroça para mais ali.

E no entanto ele ainda está lá.

Você caminha. Chega a essa encruzilhada. E como todo viajante diante de uma bifurcação, você faz a única pergunta que queima dentro de você: por onde? Qual caminho? Você procura uma seta, uma placa, algo que lhe diga enfim que direção tomar.

Você levanta os olhos para a cruz. Espera que ela lhe mostre o caminho.

E não são setas que você encontra.

São braços abertos.

A encruzilhada lhe fazia a pergunta do caminho. A cruz lhe responde com um abraço. Você vinha buscar uma direção — e se depara com Alguém que estava te esperando.

E o que esses braços lhe dizem, meu amigo, minha irmã, não é: «foi por aqui que você deveria ter ido.» Não é a repreensão pelos caminhos que você já perdeu. É mais simples, e infinitamente maior: venha como você é, eu te amo.

Não «venha quando tiver encontrado o caminho certo». Não «venha quando tiver se corrigido». Venha. Agora. Machucado, cansado, talvez perdido. O acolhimento não lhe pede nada primeiro. Ele o recebe primeiro.

Olhe bem para essa cruz. Duas barras. Facilmente se lê o desenho de uma intersecção — o horizontal dos caminhos, o vertical do céu. Mas sob esses braços abertos, tudo muda.

O horizontal já não são os caminhos da encruzilhada. São dois braços que se abrem para te receber por inteiro. E o vertical já não aponta uma direção a seguir: ele liga o céu a você, aqui, no meio do seu caminhar ordinário.

A cruz não é um muro erguido no meio do seu caminho. É uma porta. Melhor ainda: é uma presença de pé, que esperava por você onde você não a esperava mais.

Pois é assim que Deus vem. Não relegado a um santuário distante que precisaria ser merecido. Ele se planta no seu caminho de todos os dias, na encruzilhada mais banal de uma vida ordinária. Você não sobe penosamente até ele. É ele que se coloca no seu caminho. E está até indicado nos mapas, visível de longe — como se o acolhimento, na imensidão do seu percurso, estivesse te esperando num ponto preciso. Um ponto que parece secundário, e que no entanto decide tudo.

Você vai partir de novo, claro. A encruzilhada ainda está lá, os caminhos também, e um deles precisará ser escolhido.

Mas você não o escolherá mais da mesma forma.

Você não caminhará mais empurrado pelo medo de errar, mas sustentado pelo descanso de ter sido acolhido. A direção certa não nasce da angústia. Ela nasce do abraço. Escolhemos bem quando primeiro fomos amados.