Brazos abiertos en la encrucijada

El verano vuelve y los senderos se llenan de gente. Con la mochila al hombro y el mapa en la mano, muchos pasarán esta temporada junto a esas pequeñas estelas plantadas en el corazón de nuestros campos. Un crucero. Una cruz de piedra, a veces cubierta de líquenes, que se deja atrás sin apenas mirarla.

En el mapa de senderismo no es más que un punto. Un símbolo minúsculo, perdido en la extensión de bosques y curvas de nivel, una referencia entre cien otras. Se le echa un vistazo y se sigue adelante.

Y sin embargo ese pequeño punto no es cualquiera. Es un cruce. El lugar preciso donde los caminos se separan, donde hay que decidir. Insignificante en el papel, crucial sobre el terreno — y la palabra crucial ya lleva la cruz dentro de sí.

Antaño, este crucero servía. Indicaba a las carretas que aquí dos caminos se encontraban. Hoy, ningún carro se detiene ya allí.

Y sin embargo sigue en pie.

Caminas. Llegas a esta encrucijada. Y como todo viajero ante una bifurcación, te haces la única pregunta que te quema por dentro: ¿por dónde? ¿Qué camino? Buscas una flecha, un cartel, algo que te diga por fin qué dirección tomar.

Levantas los ojos hacia la cruz. Esperas que te muestre el camino.

Y no son flechas lo que encuentras.

Son brazos abiertos.

La encrucijada te planteaba la pregunta del camino. La cruz te responde con un abrazo. Venías buscando una dirección — y te encuentras con Alguien que te estaba esperando.

Y lo que esos brazos te dicen, amigo mío, hermana mía, no es: «por aquí deberías haber ido». No es el reproche de los caminos que ya te has perdido. Es más sencillo, e infinitamente más grande: ven tal como eres, te amo.

No «ven cuando hayas encontrado el camino correcto». No «ven cuando te hayas corregido». Ven. Ahora. Maltrecho, cansado, quizás perdido. La bienvenida no te pide nada primero. Te recibe primero.

Mira bien esa cruz. Dos maderos. Fácilmente uno ve el dibujo de una intersección — lo horizontal de los caminos, lo vertical del cielo. Pero bajo esos brazos abiertos, todo cambia.

Lo horizontal ya no son los caminos de la encrucijada. Son dos brazos que se abren para recibirte por entero. Y lo vertical ya no señala una dirección a seguir: une el cielo contigo, aquí, en medio de tu caminata ordinaria.

La cruz no es un muro levantado en tu camino. Es una puerta. Mejor aún: es una presencia de pie, que te esperaba donde ya no la esperabas.

Porque así es como viene Dios. No confinado en un santuario lejano al que habría que merecer llegar. Se planta en tu camino de cada día, en la encrucijada más banal de una vida ordinaria. No subes penosamente hacia él. Es él quien se pone en tu camino. Y está incluso indicado en los mapas, visible desde lejos — como si la bienvenida, en la inmensidad de tu recorrido, te hubiera estado esperando en un punto preciso. Un punto que uno cree secundario, y que sin embargo lo decide todo.

Claro que volverás a ponerte en marcha. La encrucijada sigue ahí, los caminos también, y habrá que elegir uno.

Pero ya no lo elegirás de la misma manera.

Ya no caminarás empujado por el miedo a equivocarte, sino sostenido por el descanso de haber sido acogido. La buena dirección no nace de la angustia. Nace del abrazo. Se elige bien cuando primero se ha sido amado.