Meteorología espiritual

El pronóstico del tiempo tiene algo de entrañable. Se escuchan los nombres de las Azores, las Islas Británicas, Escandinavia, los Alpes del sur. Nombres que suenan como una geografía de la infancia.

Por fortuna, tenemos pocos ciclones. Lo que sí tenemos es ese anticiclón de las Azores que vigila nuestro sol como un buen perro guardián, fiel, presente, tranquilizador. Y luego están las depresiones. Las comprendemos tan bien, esas depresiones atmosféricas. Giran en sentido contrario a las agujas del reloj — exactamente como las otras depresiones, las que nos caen encima sin avisar, y que también giran a contracorriente de la vida para deshacerla.

Previsión hasta mañana por la noche… Ya no hace falta esperar el informativo de la noche. Tres dedos en la pantalla, y toda la semana se despliega en pictogramas: un sol, dos nubes, una gota, un rayo. Hacemos scroll por el futuro como antes pasábamos las páginas del almanaque. Hay que tomar el tiempo como se anuncia, y la lluvia como viene. Las precipitaciones se precipitan sin pedirnos opinión — y la app, aunque esté actualizada, no cambia nada el aguacero.

Pero eso no es razón para colgar toda la vida de un paraguas.

Muchos de nosotros vivimos así: paraguas en mano, ojos clavados en el cielo — o en la pantalla. Aprendemos a protegernos. Escrutamos las señales. Anticipamos las depresiones interiores como otros consultan el tiempo. Y acabamos confundiendo la vida con la gestión del mal tiempo.

Pero nuestra vida no fue creada para eso. No fue pensada para aferrarse a un paraguas. Fue hecha, con cualquier tiempo, para estar anclada muy por encima de las nubes.

El apóstol Pablo lo escribe con una claridad que sacude un poco nuestros hábitos: «Poned la mira en las cosas de arriba, no en las de la tierra» (Colosenses 3:2). No es una huida. No es negar la lluvia. Es un desplazamiento del punto de anclaje. El paraguas protege del aguacero del día — es útil, incluso necesario. Pero no sostiene una vida en pie. No eleva a nadie. No abre ningún horizonte.

Por encima de las nubes, el cielo siempre es azul. Todo piloto lo sabe. Toda alma que se ha atrevido a orar en la noche también lo sabe. La depresión atmosférica no dice la verdad del cielo; solo dice la verdad del momento. Y la depresión interior tampoco dice toda la verdad sobre nosotros, ni sobre Dios, ni sobre lo que vendrá.

Cristo nos propone otro ancla. «Esta esperanza es para nosotros como un ancla del alma, segura y firme, y que penetra hasta dentro del velo» (Hebreos 6:19). Dentro del velo — es decir, por encima de las nubes. No por debajo, no al lado, no en la retirada. Por encima. Donde la luz nunca se apaga, aunque nuestro cielo personal se oscurezca.

Esto no suprime las depresiones. No hace del creyente alguien que nunca tiene frío. Simplemente cambia el punto de anclaje. Se puede estar empapado sin estar perdido. Se puede ser atravesado por la tormenta sin ser arrastrado por ella. «Aunque ande en valle de sombra de muerte, no temeré mal alguno, porque tú estarás conmigo» (Salmo 23:4). El pastor no suprime el valle — lo acompaña.

Así que hoy, con el tiempo que hace — el del cielo y el de tu corazón — quizás la pregunta no sea «¿cómo evitar el próximo aguacero?». La pregunta es más bien: ¿de qué está anclada mi vida?

¿De un paraguas que aguanta lo que puede? ¿O de ese ancla que penetra dentro del velo y que aguanta pase lo que pase?