Was uns das Innere eines Baumstumpfes lehren kann.
Er wirkte massiv. Unzerstörbar fast. Von außen ahnte man nichts.
Und dann öffnete er sich.
Das Kernholz — dieses dichte, lebendige Holz, das hätte da sein sollen — war nur noch eine bröckelige, schwärzliche Masse. Eine leere Hülle. Von innen zernagt durch etwas Winziges: einen Nagel. Eine kleine Metallspitze, irgendwann dort eingeschlagen, vielleicht aus Versehen, vielleicht gedankenlos. Und dieser winzige Spalt hatte gereicht. Die Krankheit war eingedrungen, langsam, lautlos. Der Baum stand noch aufrecht. Er sah gut aus. Aber er war hohl.
Ich konnte nicht aufhören, an unser geistliches Leben zu denken.
Wie oft stehen wir aufrecht — nach außen hin ordentlich, respektabel, sogar vorbildlich — während sich im Innern etwas aushöhlt? Ein kleiner Kompromiss, den wir uns erlaubt haben. Eine Gewohnheit, die wir haben einziehen lassen. Ein Spalt, den wir nicht ernst genommen haben, weil er so unbedeutend wirkte angesichts der Solidität all des anderen.
Die Sünde arbeitet nicht mit großen Schlägen. Sie arbeitet durch Unterwanderung.
Die gute Nachricht ist: Die Fäulnis kann entfernt werden. Es gibt eine Wiederherstellung, die sich nicht damit begnügt, die Fassade neu zu streichen, sondern die von innen erneuert. Das ist es, was Christus tut — kein Anstrich, eine Neuschöpfung.
„Behüte dein Herz mit allem Fleiß, denn daraus quillt das Leben."
Sprüche 4,23