Leído por una voz de IA
«Venid a mí todos los que estáis trabajados y cargados, y yo os haré descansar.»
Mateo 11:28
En una travesía se camina horas bajo el sol. El sendero sube, y la mochila pesa un poco más a cada kilómetro. Y esos pueblos encaramados que uno atraviesa tienen, sin decirlo, todo lo que el caminante necesita: en la iglesia, la sombra fresca y, a menudo, un enchufe olvidado en un rincón para cargar el teléfono; en el cementerio, un punto de agua — pensado para regar las flores de las tumbas, pero que también llena la cantimplora del vivo. Sombra, un poco de corriente, agua. Uno recibe antes incluso de haber pedido.
Empujamos la puerta de la iglesia. Y al principio no se ve nada. El pleno sol nos ha dejado ciegos; el interior no es más que un agujero negro donde apenas se adivina un banco. Hace falta un tiempo para adaptarse.
Y entonces me viene siempre una pregunta curiosa, antes incluso de que mis ojos se acostumbren: ¿puedo soltar la mochila? ¿Dejarla tras un banco y pasear libre por las naves frescas?
Dudamos. Esa mochila es todo lo que llevamos: el agua, las provisiones, lo necesario, el peso del día. La llevamos a la espalda desde el alba. Desprenderse de ella, aunque sea un instante, no resulta evidente. Y sin embargo, mientras la conservamos, seguimos un poco encorvados — no hacemos más que pasar.
Hay una palabra que parece hecha para quien llega así, sudoroso y cargado: «Venid a mí todos los que estáis trabajados y cargados, y yo os haré descansar» (Mateo 11:28). Cargados. La palabra es casi literal. Cristo no pide primero que comprendamos, ni que lo hagamos bien. Pide soltar la carga.
Así que la soltamos. Nos sentamos. Nos quedamos quietos. Y solo entonces, la mochila en el suelo y el cuerpo por fin detenido, los ojos se acostumbran a la penumbra. La nave toma forma lentamente: las columnas se elevan hacia bóvedas que no habíamos adivinado, toda una nave de piedra que aguardaba allí, paciente. Nada ha cambiado en el edificio. Soy yo quien se ha detenido, y quien por fin ve.
El descanso y la mirada van juntos. Mientras camino encorvado bajo mi mochila, no veo nada; es cuando la suelto que el lugar se me entrega.
Esta semana puedo hacerme una pregunta: ¿estoy dispuesto a soltar mi carga? ¿Hace falta un lugar especial, un camino agotador, un desafío que afrontar? ¿O basta simplemente con encontrarme con Aquel que puede aliviarme de ella — y detenerme, por fin, el tiempo suficiente para que mis ojos y mi corazón puedan sintonizar con su presencia?