Pedro escribe esta carta hacia el año 63, probablemente desde Roma. La envía a cristianos dispersos por cinco provincias lejanas de Asia Menor — la Turquía actual. Personas lejos de todo, aisladas, a veces perseguidas. Esas personas nunca han visto a Jesús. No han caminado con él por los caminos de Galilea. No han escuchado su voz junto al lago.
Y sin embargo Pedro — el que lo vio todo, el que tocó a Jesús, el que comió pescado asado con el Resucitado junto al lago — Pedro les escribe con infinita ternura: «Le amáis.»
No «le respetáis». No solo «creéis en él». Le amáis.
¿Cómo es posible? ¿Amar a alguien que nunca has visto?
Imagina a una joven. Su prometido se ha ido lejos — al otro lado del mundo. Fue hace mucho tiempo, antes de los teléfonos, antes de internet. Lo único que tiene de él es una carta. Solo una. Pero la ha leído cien veces. Se sabe de memoria cada frase. Reconoce su caligrafía, su ritmo, sus giros de expresión. Sabe dónde, en el margen, subrayó una palabra en particular.
Cuando abre el cajón donde la guarda, no está leyendo un texto. Escucha una voz. Ve un rostro. Siente una presencia.
Sabe. No está sola.
Eso son los Evangelios.
No un manual de teología. No un libro de historia antigua. Una carta. La carta del que nos ama, que quiso que supiéramos, generación tras generación, quién es, cómo habla, cómo mira, cómo ama.
Cuando lees Juan 14 despacio, no estás estudiando un texto. Estás escuchando una voz:
«No se turbe vuestro corazón; creéis en Dios, creed también en mí.»
Juan 14:1 (RVR60)
Esta frase no tiene veinte siglos. Tiene la edad de tu mañana. Se te dice a ti, antes de ir al trabajo, antes de esa revisión médica que temes, antes de este día que te asusta. Con la condición de que abras el cajón.
Cuando era bombero, vi a menudo a familias en los pasillos del hospital. Un paciente en cuidados intensivos. La familia sentada afuera, en el silencio de la noche. Y en la pantalla, detrás de la puerta, un monitor cardíaco. Esa línea verde que sube y baja.
La familia no ve el corazón del paciente. Solo ven la traza. Pero esa traza les dice algo esencial: está vivo. Late. Respira. Está ahí.
Este amor por Jesús, no lo fabricaste tú. No te dijiste una mañana: «Bueno, voy a amar a este personaje histórico.» No. Algo ocurrió. Alguien vino. Una presencia se hizo tangible en lo invisible. Una paz que desciende sin razón después de una oración. Una fuerza que no sabías que tenías. Una palabra que sale de tu boca en un momento difícil, y que no es tuya.
«El amor de Dios ha sido derramado en nuestros corazones por el Espíritu Santo que nos fue dado.»
Romanos 5:5 (RVR60)
Es obra del Espíritu. Hace real a Cristo en nuestros corazones. Es ese monitor silencioso que nos dice, en la noche del pasillo: Está ahí. Vive. Late.
Pedro no dice: «Nunca le veréis.»
Dice: «Creéis en él sin verle todavía.»
Todavía no.
Un día — y ese día se acerca — le veremos. Cara a cara. Sin bronce empañado. Sin reflejo amarillento. Sin contornos borrosos. Luz directa. Ojos con ojos.
«A quien amáis sin haberle visto, en quien creyendo, aunque ahora no lo veáis, os alegráis con gozo inefable y glorioso.»
1 Pedro 1:8 (RVR60)
Después de todos estos años buscándole en la oración, confiando en él a través de las tormentas, amándole sin verle… verle al fin. No como una idea, sino como una Persona. No por fe, sino con nuestros propios ojos.
No será el encuentro con un extraño. Será un reencuentro.
Pero entre hoy y ese día, hay una semana. Hay un lunes que empieza mañana. Y es en esta semana — no en alguna eternidad lejana — donde aprendemos a amarle.